Avec Magical Girl, publié chez Aux Forges de Vulcain, Seolyeon Park signe un roman court et percutant, qui s’empare d’un imaginaire bien connu et souvent vu comme naîf et très girly pour mieux en révéler la profondeur.Le point de départ semble familier. Le motif de la magical girl, popularisé par des œuvres comme Sailor Moon, met habituellement en scène des adolescentes investies de pouvoirs extraordinaires, chargées de sauver le monde. Ici, rien de flamboyant ni de rassurant. Park reprend ces codes pour les déplacer vers un terrain beaucoup plus instable, ancré dans une réalité contemporaine faite de précarité, de solitude et de doute. Le roman avance ainsi sur une ligne de crête, entre fantasy et introspection, récit initiatique et chronique intime. Il joue en permanence sur l’écart entre la promesse héroïque et le sentiment d’effondrement.Tout commence au bord d’un pont. La protagoniste, jeune adulte isolée et en grande difficulté, ne voit plus d’issue. Elle est au bord du suicide. Au moment où tout vacille, une magical girl entourée d’un halo de lumière surgit. Elle s’appelle Aroa et apporte avec elle une annonce vertigineuse : la jeune femme serait l’Élue, destinée à devenir la plus puissante des magical girls et à sauver le monde.À partir de là, deux dynamiques se superposent. Une intrigue de fantasy se met en place, avec ses prophéties et ses menaces, tandis qu’un autre combat, plus discret mais plus essentiel, s’engage. Il s’agit d’apprendre à se relever, à se reconnaître une valeur, à accepter l’idée même de sa propre importance. Dans cet univers, la magie ne se décrète pas. Elle dépend directement de la manière dont on se perçoit. Sans estime de soi, aucun pouvoir ne peut émerger. La question du salut du monde passe alors au second plan. Ce qui compte, d’abord, c’est la possibilité de se sauver soi-même.Le roman frappe par la manière dont il renverse les attentes. Là où le genre promet habituellement transformation et affirmation de soi, Magical Girl met en scène une héroïne incapable de croire en sa propre légitimité. La magie n’apporte pas de solution immédiate, elle agit comme un révélateur. Elle amplifie les failles au lieu de les effacer. Ce décalage donne au récit une tension constante. Être désignée comme élue n’a rien d’évident lorsque l’on doute de sa propre valeur. Le motif classique du destin devient alors presque ironique, voire cruel.Au cœur du livre se trouve une idée simple : le pouvoir dépend du regard que l’on porte sur soi. La lutte ne se joue pas uniquement contre des forces extérieures, elle se déplace à l’intérieur du personnage. Le texte explore sans détour la dépression, le sentiment d’échec et la difficulté à trouver sa place. Il évite pourtant les simplifications. Croire en soi n’apparaît jamais comme une évidence soudaine, mais comme un processus fragile, hésitant, parfois douloureux.L’écriture accompagne ce mouvement avec efficacité. Le style est fluide, sans détour inutile, ce qui donne au roman un rythme soutenu. Cette apparente simplicité permet de maintenir une forme de tension continue, comme si le récit avançait toujours au bord de la rupture. Mais cette sobriété n’empêche pas une vraie finesse dans les tonalités. Le texte ménage des moments de légèreté, presque absurdes, notamment dans la manière dont la magie fait irruption dans le quotidien. En même temps, il laisse affleurer une gravité persistante, liée à l’état intérieur du personnage. L’équilibre entre ces deux registres évite toute complaisance.La brièveté du roman peut toutefois donner une impression de resserrement. L’univers reste en partie esquissé, et certains développements auraient gagné à être approfondis notamment la relation qui unit l’héroïne à Aroa, ébauche de romance queer non aboutie. Après l’autrice est coréenne et la Corée n’est pas encore ouverte à ce sujet.Magical Girl propose une relecture contemporaine d’un imaginaire codifié, en le confrontant à des réalités intimes souvent laissées en marge du genre. Sous l’apparence d’un conte moderne, le roman raconte avant tout une lutte pour continuer à vivre et à se reconstruire. Il capte quelque chose de très actuel dans cette difficulté à se projeter, à se sentir légitime, à tenir debout quand tout semble vaciller. Court, incisif, parfois inconfortable, le texte laisse une impression durable, précisément parce qu’il refuse les solutions faciles et les triomphes évidents.

Il y a des familles où l’on transmet des bijoux, des recettes ou un vieux secrétaire en bois sombre. Dans Les Oubliés de Greenborough, l’héritage est plus radical : les femmes finissent par se transformer en arbre si elles restent trop longtemps au même endroit. Une malédiction botanique non denuer d'une certaine poésie. À partir de cette idée délicieusement improbable, Sarah Beth Durst compose un roman de réalisme magique aussi singulier que sensible, où l’enracinement devient à la fois menace et promesse.Mais Durst n’en est pas à son coup d’essai et La petite boutique des Sortilèges a déjà séduit le public français l'année dernière. Autrice américaine particulièrement prolifique, Sarah Beth Durst navigue depuis plus d’une décennie entre fantasy, littérature jeunesse et récits contemporains teintés d’étrange. Ses livres explorent souvent la manière dont les mythes façonnent nos vies. Avec Les Oubliés de Greenborough, elle délaisse les grandes fresques imaginaires pour un cadre plus intime et cosy : une petite ville américaine, une forêt dense, et une lignée de femmes poursuivies par un destin les obligeant à fuir.  Elisa a appris très tôt qu’elle ne pouvait pas se permettre le luxe de la stabilité. Condamnée  à déménager et à abandonner toute attache tous les dix mois, elle a vu sa mère abandonner et devenir un saule. Elisabnka donc pas le choix : elle change de ville, de travail, parfois même d’identité, ne s'autorisant que peu de sentiments et de confort, dans un mouvement perpétuel destiné à déjouer la malédiction familiale. Mais fuir sans cesse finit par user.  Lorsqu’elle arrive à Greenborough, une petite ville du Massachusetts nichée au bord d'une forêt, Elisa se sent tout de suite bien, comme si elle était chez elle. Évidemment, rien ne se passe comme prévu. Elisa découvre rapidement que Greenborough a sa propre étrangeté : ceux qui y arrivent ont beaucoup de mal à en repartir. Les départs se transforment en retours inexpliqués, les décisions s’effritent, et la ville semble retenir ses habitants comme une racine invisible. Pour quelqu’un qui a passé sa vie à éviter l’enracinement, la situation frôle l’ironie cosmique.À mesure que les oiseaux — notamment ces mystérieux fauvettes qui donnent son titre au roman en version originale — semblent murmurer des bribes d’histoires oubliées, Elisa se retrouve entraînée dans une enquête familiale qui remonte sur plusieurs générations. Car la malédiction qui pèse sur les femmes de sa lignée n’est peut-être pas aussi simple qu’elle le croyait. Sous ses dehors de fable fantastique, Les Oubliés de Greenborough déploie une réflexion subtile sur l’héritage et l’appartenance. La métamorphose en arbre, motif à la fois absurde et poétique, fonctionne comme une métaphore limpide : s’enraciner, c’est trouver sa place dans le monde — mais c’est aussi accepter une forme d’immobilité, voire de renoncement. Choisir c'est abandonner mille possibles. Durst joue avec cette tension permanente entre liberté et attachement, fuite et fidélité. La réussite du roman tient beaucoup à son atmosphère. L’écriture, limpide et sensorielle, donne à la nature une présence presque palpable : les forêts bruissent de mémoire, les branches semblent observer les humains, et les oiseaux deviennent les discrets messagers d’un passé enfoui. Le récit tisse également plusieurs temporalités, mêlant l’histoire d’Elisa à celles de sa mère et de sa grand-mère, comme si chaque génération écrivait un nouveau chapitre d’une même légende familiale.On pourra trouver que le rythme s’assagit parfois lorsque les fils narratifs se multiplient. Mais cette lenteur n’est jamais un défaut : elle épouse le tempo du livre lui-même, qui préfère la résonance émotionnelle aux rebondissements spectaculaires.Roman étrange, mélancolique et doucement ensorcelant, Les Oubliés de Greenborough s’inscrit dans cette tradition du réalisme magique où l’extraordinaire surgit au cœur du quotidien. Avec une prémisse presque fantaisiste — une famille de femmes condamnées à devenir des arbres — Sarah Beth Durst livre une méditation délicate sur ce que signifie appartenir à un lieu, à une histoire, à une lignée et rappelle, avec une élégance discrète, que la vraie question n’est peut-être pas de savoir où l’on peut partir… mais où l’on choisit enfin de prendre racine.