Véritable hommage au manga sportif, ce spin-off de la série Yawara! met en scène Jigorô Inokuma, le grand-père de Yawara, à travers des histoires courtes où il apparaît plus excentrique que jamais. Une plongée déjantée dans l’univers d’un vieil homme qui ne manque pas de souffle !

Je ne savais pas trop à quoi m’attendre avec Jigoro !
Ce n’est pas un titre qui fait grand bruit, ni un incontournable du maître Urasawa. Mais l’édition grand format proposée par Kana m’a donné envie de tenter le détour. Et parfois, il faut savoir se laisser surprendre par les recoins moins exposés d’un auteur qu’on aime.

Évidemment, on reconnaît immédiatement la patte graphique d’Urasawa. Ce coup de crayon expressif, ce sens du rythme, et cette ambiance délicieusement rétro qu’il sait faire vivre comme personne. Même quand le ton est plus léger, il y a dans ses pages quelque chose d’authentique, de maîtrisé.

Jigoro ! se lit sans avoir besoin de connaître Yawara! et c’est là aussi sa force : c’est un petit recueil indépendant, porté par un personnage haut en couleur, grande gueule et mauvaise foi incarnée, mais touchant, à sa manière cabossée. L’humour fonctionne, les dialogues claquent, et certains chapitres surprennent par leur finesse sous les apparences de farce.

J’ai particulièrement aimé la dernière histoire, autour du base-ball. Moins bruyante, plus douce, plus vraie. On sent que derrière le jeu, il y a un regard tendre, un passé, une fragilité. Ce genre de bascule m’accroche toujours.

Jigoro !, ce n’est peut-être pas Urasawa au sommet de son art, mais c’est un très bon moment, une lecture fluide, un hommage décalé, et un rappel qu’il excelle aussi dans les formats courts. À garder dans sa bibliothèque comme une parenthèse inattendue du maître.

Dans un café, une jeune femme rencontre un homme plus âgé qu’elle. Tous deux se connaissent vaguement. De ces rencontres fortuites, ils vont créer un lien inattendu… Une relation faite de silences, de respect, et de fragilité, que seul Taniguchi pouvait mettre en scène avec une telle finesse.

J’ai lu pas mal de Taniguchi dans ma vie de lectrice.
Quartier Lointain reste mon préféré, sans doute parce qu’il touche quelque chose d’universel avec une pudeur rare. Alors quand Les Années Douces est ressorti en sens de lecture original chez Casterman – Sakka, dans une édition sobre et élégante, j’ai su que le moment était venu d’y plonger.

On reconnaît immédiatement la patte du maître : les traits calmes, les décors presque silencieux, cette manière de donner de la gravité aux gestes les plus simples. Le dessin ne cherche jamais l’effet, mais l’émotion, contenue, subtile, sincère. Et dans Les Années Douces, cette sensibilité graphique épouse parfaitement le récit : une rencontre inattendue, une relation fragile qui se construit dans les interstices de la vie.

Elle est jeune, il est plus âgé. Elle doute, il écoute. Il ne se passe presque rien, et pourtant, tout passe dans les regards, les silences, les pauses entre deux phrases. Taniguchi, fidèle à lui-même, refuse le spectaculaire pour mieux saisir ce que d’autres ignorent : le poids d’une main posée sur une table, l’importance d’un café partagé, la mémoire que porte un quartier.

Ce n’est pas une romance, pas tout à fait une amitié non plus. C’est un lien fragile, fait de respect, d’écoute, d’une forme d’affection discrète. Et cette pudeur-là, dans un manga, est précieuse. On avance avec eux, lentement, sans promesse de fin heureuse ou tragique, juste le goût de l’instant.

Les Années Douces ne révolutionnera pas votre rapport au manga. Mais il pourra vous réconcilier avec le temps, avec les silences, avec ces moments de creux qui sont tout sauf vides. À travers cette œuvre, on retrouve l’essence même de Taniguchi : un regard tendre sur ce que le monde a de plus ordinaire… et donc de plus précieux.

Yona, princesse du royaume de Kôka, a grandi dans l’insouciance, choyée par le roi et protégée par son garde du corps et ami d’enfance, le puissant guerrier Hak. À l’approche de ses 16 ans, Yona est heureuse : son cousin et amour secret, Soo‑Won, vient lui rendre visite pour célébrer son anniversaire… Mais ce soir-là, une terrible tragédie survient et sa vie bascule à jamais !

Yona n’est pas un shojo comme les autres.
Et je le dis avec tout le poids de mes lectures derrière moi. Oui, il y a de l’amour, de l’attachement, des regards qu’on ne peut pas oublier. Mais Yona, c’est surtout une épopée. Une aventure où les liens comptent plus que les aveux, où la politique, la guerre et la stratégie côtoient la tendresse et la foi.

Ce que j’aime en premier lieu, c’est cette évolution. Yona n’est pas une héroïne figée. Elle grandit, elle doute, elle apprend à se battre, à écouter, à diriger, sans jamais perdre sa sensibilité. Elle se construit, entourée de figures inoubliables, et parmi elles, mes préférés : Shin‑Ah, le dragon bleu, et Jae‑Ha, le dragon vert. Ils n’ont rien en commun, mais chacun m’a marquée. L’un m’émeut par sa solitude muette, sa puissance contenue. L’autre pour sa liberté bravache et sa tendresse à rebours. 

Et puis il y a Soo‑Won. Froid. Ambigu. Stratège. Un personnage fascinant, mais dont les choix laissent des cicatrices. Sa vision politique est brillante, mais elle s’est construite sur une trahison. Et si son aura trouble me captive, ce n’est jamais au détriment de Yona.

L’animé est une excellente introduction. Mais le cœur du récit est dans le manga, et le nombre de tomes ne doit surtout pas vous faire reculer. Chaque volume compte. Chaque pas de Yona est un pas vers une vérité plus vaste.

Aujourd’hui, le manga est entré dans son dernier arc narratif. Le souffle de la fin approche, on le sent. Et bizarrement, je ne suis pas triste : je suis reconnaissante. D’avoir pu suivre cette héroïne jusqu’au bout. Car Yona n’est pas qu’un personnage. C’est une flamme. Une survivante. Une princesse qui s’est relevée avec un arc dans le dos, des dragons autour d’elle, et le monde entier à affronter.